Era una tarde caótica y corriente, llena de zapatos esparcidos, cereales derramados y el repiqueteo rítmico de un niño pequeño golpeando los utensilios de la cocina. Estaba distraído, revisando el móvil a medias, cuando mi esposa, Anna, mencionó su próxima reunión de exalumnos. Estaba de pie junto a la encimera, jugueteando con su cabello distraídamente, una pequeña señal de que aquello le importaba más de lo que aparentaba. Dijo que estaban planeando una reunión de diez años y que estaba pensando en ir. Sin pensarlo mucho, me reí y le pregunté por qué tendría que asistir. Entonces usé la palabra que cambió el tono de todo: «simplemente». Me referí a ella como simplemente una madre que se queda en casa. En el instante en que lo dije, algo cambió en la habitación.
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